Juli 2020.
Jetzt sind es sechs Wochen.
Ich darf mich nicht mehr übergeben. Ich sehe jeden Tag meinen Körper an. Ich habe heute nicht gefrühstückt.
Nicht mehr jedes Mal zu einem anderen Späti und dann alles hintereinander, bis mir sowieso schon übel genug ist, um—. Auch nicht mehr in Restauranttoiletten, nicht mehr zu Hause mit aufgedrehter Dusche wegen der Geräusche oder heimlich bei Freunden mit laufendem Wasserhahn.
Es hilft.
2021.
Über dem Spiegel hängt eine Postkarte: Intuition ist immer noch eine gute Sache. Mein Körper repariert sich selbst. In meinem Kopf liegen die Scherben. Es ist okay, ich schreibe dir jetzt.
Das wage ich.
Dies bin ich.
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Juli 2020.
Jetzt sind es sechs Wochen.
Ich darf mich nicht mehr übergeben. Ich sehe jeden Tag meinen Körper an. Ich habe heute nicht gefrühstückt.
Nicht mehr jedes Mal zu einem anderen Späti und dann alles hintereinander, bis mir sowieso schon übel genug ist, um—. Auch nicht mehr in Restauranttoiletten, nicht mehr zu Hause mit aufgedrehter Dusche wegen der Geräusche oder heimlich bei Freunden mit laufendem Wasserhahn.
Es hilft.
2021.
Über dem Spiegel hängt eine Postkarte: Intuition ist immer noch eine gute Sache. Mein Körper repariert sich selbst. In meinem Kopf liegen die Scherben. Es ist okay, ich schreibe dir jetzt.
Das wage ich.
Dies bin ich.
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Text :: Mirthe van Popering
Sophie Smeets :: Illustration