Fünfundzwanzig! Bin ich noch Frau?
Mein Körper repariert sich selbst, sagt mein Bauch. Unfruchtbar, Krebs, fett, hallt es in meinem Kopf wider.
In einem Traum bin ich schwanger. Deshalb also meine ausbleibende Periode. Das Baby wurde so früh geboren, dass sie noch keinen Körper hatte. Nur Lungen und Gehirn und ein schlagendes Herzchen. Dann musste ich nach einem leeren Körperchen suchen, während ich die Organe in einem Beutel mit Flüssigkeit mit mir herumtrug. Vergeblich: Eine solche Transplantation sei unmöglich, sagten die Ärzte.
September 2016.
Knalliges Pink, knalliges Blau. Jenseits des Doppelfensters platzt der Himmel aus allen Nähten. In einem Studentenzimmer vier Stockwerke hoch in Amsterdam-West faltet sich die zerwühlte Bettdecke in das ‘Es war einmal’ von zwei Körpern. Seiner: groß, lebendig, errötet, gekommen. Meiner: aus Glas.
Fünfundzwanzig! Bin ich noch Frau?
Mein Körper repariert sich selbst, sagt mein Bauch. Unfruchtbar, Krebs, fett, hallt es in meinem Kopf wider.
In einem Traum bin ich schwanger. Deshalb also meine ausbleibende Periode. Das Baby wurde so früh geboren, dass sie noch keinen Körper hatte. Nur Lungen und Gehirn und ein schlagendes Herzchen. Dann musste ich nach einem leeren Körperchen suchen, während ich die Organe in einem Beutel mit Flüssigkeit mit mir herumtrug. Vergeblich: Eine solche Transplantation sei unmöglich, sagten die Ärzte.
September 2016.
Knalliges Pink, knalliges Blau. Jenseits des Doppelfensters platzt der Himmel aus allen Nähten. In einem Studentenzimmer vier Stockwerke hoch in Amsterdam-West faltet sich die zerwühlte Bettdecke in das ‘Es war einmal’ von zwei Körpern. Seiner: groß, lebendig, errötet, gekommen. Meiner: aus Glas.